Un avion rugissant dans le ciel de New York m’a arraché Hugo, rentré en France dimanche. Hugo était un joyeux compagnon, au regard vif et à l’humour aussi élevé qu’un vol d’hirondelles avant l’orage. Il m’a suivi jusqu’au Québec, jusqu’en Californie, m’a herbergé, nourri, aidé à porter mon sac quand j’étais fatigué, sans jamais accepter de dormir avec moi pour me réconforter les soirs d’hivers.

Hugo a mis fin à 5 ans d’expatriation. À l’époque où Hugo l’avait quittée, la France était championne du monde de fouteballe, Jeanne Calment était encore des nôtres, seuls 25% des français possédaient un téléphone cellulaire et les Visiteurs 3 n’étaient même pas à l’état de projet.

Hugo n’a jamais vu la Star Académie. Hugo ne sait pas à quoi ressemble Loana. Hugo n’a jamais entendu parler de mappy.com pour retrouver son chemin sur les routes de France, où il se fera avoir à coup sûr à cause des radars automatiques. Hugo ne connaît pas Jenifer, Lorie, et toutes les autres chanteuses aux prénoms mal épelés. C’est à peine si Hugo sait ce qu’est un Euro.

Cette note est un appel. Un appel à tout ceux, qui, en France, pourraient croiser un jeune homme errant dans les rues, s’exprimant en anglicismes et tenant dans sa main droite un raton-laveur (précédemment présenté dans ces pages) répondant au sobriquet ridicule de Rocco le Raccoon. S’il vous plaît, aidez-le à se réintégrer, racontez-lui des sketchs d’Éric et Ramzy et de Jamel Debbouze, prenez-lui la main, il en aura besoin.

Merci d’avance.