Une soirée dont la toute première photo est un slam de chanteur 10 secondes à peine après son entrée en scène, où il faut se battre pour trouver une place viable et nourrir son objectif comme on peut, où la condensation causée par une marée de corps sauteurs et hystériques commence par embuer son objectif, avant de se répandre partout, jusqu’au plafond de la Maro duquel elle finit par retomber comme une pluie d’intérieur, une soirée donc, dont le groupe se prend pour les Hives, passe autant de temps sur la scène qu’au bout des bras du public, va au-delà des bons échos qu’on en a eus depuis l’année dernière et transforme la salle en vaste tempête houleuse et vraiment rock n’roll ― ça en fume dans la foule, c’est dire ―, met un bronx aussi vilain que mon meilleur souvenir de Maro avant de se casser après avoir lâché ses singles comme des missiles ballistiques et ne revient pas en rappel, une soirée dont on termine de trier les photos au cœur de la nuit encore tout trempé de sueur froide comme une dépression post-coïtale¹, ce genre de soirée, donc, c’est ce que j’appelle une soirée valable.

Sur ce, la douche.

Et on reprend tous en chœur :

Huhuhu.

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[Show as slideshow]

À part ça :

• Secret Machines reviennent en octobre
• J’ai envie d’organiser des rendez-vous libatoires dominicaux urbano-rotatifs ne tolérant que des fans de Black Rebel Motorcycle Club rien que pour le bonheur de dire « dimanche j’ai un BRuMCh. »

Kelly De Martino

Ane Brun

Flogging Molly c’était ma première accréditation, ma première interview en anglais, mes premières photos de concert et les premiers morceaux de ma fulgurante carrière de DJ le plus talentueux de tout l’ouest du Saulcy¹. À bien y réfléchir, si j’en suis là aujourd’hui c’est grâce à ce concert placardé sur ma porte de bureau il y a cinq ans, et donc grâce au groupe, et donc grâce à la fille du Sud qui me l’a fait découvrir fin 2001. Dans ces conditions, difficile d’être objectif à propos d’hier mais de toutes façons, j’ai pas envie. Le concert d’hier soir est à la hauteur de celui d’avant ― mais devant le bon public ― et celui d’encore avant ― mais en configuration plus intensément intime ―. Flogging Molly livre un show du feu de dieu, exécuté à fond de cinquième dans une cave transformée en enfer suintant ― on dégouline déjà tous avant la fin du deuxième titre ―, sur lequel slamment punks à casquettes, rockeux avinés et même des gens normaux. Dave King, fidèle à son rôle de harangueur de foule, est content de revenir en Europe et de trouver quelques Irlandais dans la salle ― « I see the redheads in the back! » ― et partagent ses Guinness tièdes avec le premier rang entre deux morceaux enflammés. Les autres suivent dans un joyeux bordel qui tient la route sans qu’on sache comment, tapent les mains de la foule et distribuent des bouteilles de flotte en pagaille ― la stout, ils se la gardent ―, enfonçant le clou de l’hystérie sur Swagger ou changeant la Maro en taverne dublinoise avec l’accordéon de Whistle The Wind. Vaste bordel électrique. Dans mon imaginaire fantasmagorique, c’est à ça que ressemblait le CBGB. La tempête dure près d’une heure trois quarts sans se calmer, Flogging Molly envoie Drunken Lullabies, Tobacco Island et Devil’s Dance Floor et conclut avec un enchaînement Salty Dog / Within A Mile Of Home / What’s Left Of The Flag mortel. Le Black Friday Rule du rappel, assuré par King seul à la guitare jusqu’au solo, est amputé d’une dizaine de minutes mais finit comme il faut, avant Seven Deadly Sins qui laisse la salle en nage. Flogging Molly descend aussitôt de scène pour serrer la main et signer les trucs de tout le monde en torchant ce qu’il leur reste de stout. Je remonte dégoulinant, le fotoapparat moite et son œilleton bien en place², dehors aussi c’est l’orage. Je pars sous la pluie avec mes meilleurs souvenirs de Maro défoncés (Datsuns, Gore Gore Girls ou… Beatsteaks). Je n’en attendais pas moins de cette soirée.

Ils attirent du monde, beaucoup, genre haÿpeux à frange ou mèche qui lit Technikart, ils ont embauché Marylin Manson comme roadie, ils se pointent 13 minutes en retard pour faire style alors que les premiers rangs perdant patience commençaient à demander à Marylin de faire le show à leur place, ils envahissent tout dans la fumée, ils ont un batteur à la mèche impressionnante, ils ont un chanteur pour qui un micro c’est aussi un pose-nez, ils ont un bassiste à basket qui gratte aussi, ils sont que trois au final mais ils font du bruit comme 5. Ils font danser les filles, ils font bouger les gars, ils ont même attiré un des deux gros¹ de Justice qui passait par là, ils envoient une grosse caisse en balade dans la salle juste pour voir, ils lâche l’Into The Galaxy que tout le monde attendaient, ils partent, ils reviennent pour un rappel et ils sont partis.

En somme, ils sont bons.

Mais alors qu’est-ce qu’ils sont mal éclairés.

Cette semaine c’est vraiment le total pieds.

Elle fait PEUR, Amy Gore. Rien que quand elle monte sur scène, cachée dans son imper, pour faire ses balances elle-même, on sent qu’il faut pas la faire chier. Le quator s’est manifestement lancé dans un concours de « la première qui se marre devra conduire le tour-bus avec sa culotte sur la tête jusqu’au prochain concert » ― qui sera finalement perdu par la batteuse Nicky Styxx, mais pas avant la fin du set ― et la championne du monde, c’est elle. Ce soir tout le monde s’en prend plein la gueule : l’ingé-son qui a mis le retour trop bas, d’abord, mais surtout le public qui n’applaudit pas comme il faut, qui ne chante pas assez fort et qui ne scande pas assez bien le nom de ses troupes. Au bout de cinq titres, on préfère arrêter de penser et juste faire ce que Chef nous demande, de peur que Chef nous chevauche son fouet à la main en hurlant « dis mon nom, salope ! » et en nous faisant lécher ses bottes. Heureusement qu’il n’y a pas à se forcer beaucoup : Le set est une grosse heure du feu de dieu durant laquelle on a droit à toute la panoplie rock n’roll, des cris aux bains de foules, guitares en l’air et riffs en avant avec ― ça vous l’aurez compris ― beaucoup d’attitude. Quatre ans que je les avais pas vues sur scène et j’avais oublié à quel point les Gore Gore Girls pouvaient être sauvages. Heureusement qu’Amy Gore sait pas ça, tiens, c’est un coup à se bouffer ses bottes la prochaine fois.

Fait chier.

Curiosité du moment pour beaucoup ― mais pas pour tout le monde, puisque étrangement la moitié de la salle est partie après les Dodoz ―, le frère, la sœur et leur batteur en forme de Kurt Cobain juvénile débarquent sur scène pour livrer un set bien plus mou que leur Bang Bang Boom Cake. Pas qu’on leur en veuille pour autant : à 11 et 13 ans, quand on commence juste à tourner en dehors de New York et qu’on se tape sa première date parisienne, on a le droit d’avoir le trac. Les quelques pains d’Ivan et la tendance d’Ada à laisser partir sa voix ici et là dans un trip École des fans sont à mettre sur le compte de leur âges. Même si l’interprétation est là, faut qu’ils mûrissent, qu’ils gagnent en présence. Heureusement d’ailleurs, parce que s’ils étaient déjà au top, tout ça n’aurait plus trop d’intérêt. Les Petits Maîtres méritent qu’on reviennent pour voir comment tout ça évolue, et je reviendrai.

Lalala.

Présentent

Les 5 groupes inconnus au bataillon de 2006 et reconnus d’intérêt public en 2007

La Maroquinerie, Paris, 1^er novembre.

Les Wombats sont jeunes. Les Wombats sont drôles. Les Wombats sont potes avec Paul McCartney. Les Wombats promeuvent les animaux à gros derrière. Les Wombats aiment se foutre sur la g’le et danser sur Joie Division et, surtout, ils donnent une furieuse envie de faire comme eux. Les Wombats ne s’en étant pas tenu à ça, ils ont sorti un octobre un Guide To Love, Loss And Desperation en forme de bande-son de soirée dingue sur un bateau au milieu d’une rivière de Liverpool, meilleur, et c’est pas peu dire, que la pop frâlée de la tribu scandinave de Barcelone, meilleur même que le Fractured Life d’Air Traffic ― qui me rappellent de jeunes Snow Patrol, espérons qu’ils ne finiront pas comme ces derniers ―, meilleur que le Robbers & Cowards de Cold War Kids ― apparaissant là surtout grâce à leurs prestations scéniques, j’avoue ― et meilleur que le duo canadien avec de vrais morceaux de Wolf Parade dedans : Handsome Furs. Tuons le réalisateur, bougeons à New York, dansons sur Joie Division, marions-nous tous ensemble avec notre docteur, Joyeux Noël et vivent les marsupiaux.

1. The Wombats
2. I’m From Barcelona
3. Air Traffic
4. Cold War Kids
5. Handsome Furs

avec

2006 en 5 chouettes groupes pas connus en 2005

1. Arctic Monkeys
2. Wolfmother
3. Mademoiselle K
4. The Duke Spirit
5. Guillemots

1997 en 2 groupes blabla tout ça

1. Paul Westerberg
2. Skunk Anansie

Complices, intenses, armés d’une chouette chanteuse, The Dø ont tout pour eux, y compris un tas de Finlandais venus d’on-ne-sait-où¹ pour venir les acclamer en finnois quand on en vient à Unissasi Laulelet. Le pied. Je leur souhaite de vendre des cartons entiers de leur A Mouthful, ça leur permettra acheter des spots d’autres couleurs que mauves, vert, bleu et rouge qui sont les quatre couleurs conseillées pour bien réussir ses photos ratées. L’album sort le 14 janvier, il est bien, en attendant de pouvoir vérifier on peut s’accrocher à On My Shoulders dans sa radio² ou la bande-son là en-dessous. Enjouissez.