Joe Satriani ― The Extremist #26 Label : Epic Sortie : 21 juillet 1992 Producteur : Joe Satriani, Andy Johns, John Cuniberti

En vrai, sur la cassette de Sepultura que le Lacaille m’avait filé¹ figurait en Face B cet album à l’opposé de l’autre, aussi fignolé et lisse que Chaos AD pouvait être rèche et sauvage. The Extremist. Une montagne de guitare instrumentale pompeuse et stratosphérique, taillée pour accompagner des films de bagnoles ou d’avions, ou n’importe quel autre monde étrange dans lequel peut se projeter un mec de 15 ans. Joe Satriani, derrière son nom de pizzaïolo², est surtout l’un des meilleurs guitaristes vivants, amené à la guitare par la mort d’Hendrix et prof de mecs comme Steve Vaï ou Kirk Hammett (Metallica). À l’époque la légende raconte que le mec joue tellement de notes à la seconde que les tablatures de ses morceaux ne montrent que de grossiers paquets de chiffres agglomérés en pâtés³. Épatant.

Quatrième album d’un gratteux pareil, The Extremist c’est forcément du lourd⁴. Tour à tour aérien, déchiré, intime ou la tête dans le vent, c’est une bande-son que l’on peut mettre à toutes les sauces, de la dépression solitaire à l’hystérie collective. Son ouverture dans un Friends pompeux à souhaits, grandiloquent et vaste, place un hymne galvanisant qui tire vers le haut. Why me revoit toujours au fond d’un bus, quelque part sur la route qui mène de Bath à un ensemble de grottes quelconques, déprimant devant la morne campagne du Somerset qui défile sous la bruine. Des Cryin’ ou Tears In The Rain, me replongent plutôt dans tout un tas de soirées solitaires, la gueule dans la nuit à réfléchir à des sujets grave comme ce que peut bien penser la fille du dortoir d’à côté ou quel sera le meilleur moment pour commencer la dissertation d’histoire que je dois rendre le lendemain. À l’inverse, les cordes cristallines de Rubina’s blue Sky Happiness vont plutôt chercher vers des après-midis de légère insouciance, passés à débattre de sujets de fond comme, bien entendus, les indices de ce que peut bien penser la fille du dortoir d’à côté ou quel est le meilleur moment pour commencer une dissert’ d’histoire devant être rendue le lendemain ; mais aussi des controverses plus universelles comme qui est le plus fort entre Slash et Lars Ulrich, est-on plus rock en 1993 avec des doc 14 trous qu’avec des 11 et si embrasser sans la langue ça veut dire qu’on sort ensemble. Quant à Motorcycle Driver et ses riffs en ronflements de moteur, j’en ai fait fumer la 205 de joie.

Puisque c’est un album instrumental, doublé d’une polyvalence atmosphérique l’adaptant à toute situation, The Extremist colle à tous les moments et tous les lieux. Enfin, collait, bien sûr, parce que malgré tout ses grosses guitares fignolées, lissées et résonnantes, encore marquée d’années 80 au métal suant, font quelque peu taches dans l’époque garage faussement brouillonne dans laquelle la fin des années 1990 nous a laissés : après avoir loupé Satch⁵ en 1993⁶, je cherche à soigner ma frustration un 20 octobre 2004 à Ann Arbor. Pour m’être pointé en retard au Michigan Theater, je ressors de là sans photo, après deux heures passées assis au milieu d’un public impassible, à mater un Satriani au crâne rasé dérouler son show sans une once de flamme. Les rockeux, comme Samson, concentrent toute leur énergie dans leurs cheveux. Leurs doigts ne font que canaliser le trop-plein. Reste que The Extremist mérite la visite rapide d’une oreille émue, en l’honneur du dernier poilu.

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